德古拉在午夜前把地址给了Chloe。

一张对折的纸条，没有多余的话。Chloe展开看了一眼——码头区，四号码头对面，一间废弃报关行的地下仓库。她用两根手指夹着纸条，站在书桌前，没有问为什么，也没有问目标是谁。跟了德古拉这些日子，她已经学会不问。

德古拉坐在书桌后面，手里端着一只瓷杯，杯中是暗红色的液体，不冒热气。他的手指修长而苍白，指甲修剪得很整齐。那只手端着杯子，稳得像端着一整个世界。

“目标有几个？”Chloe问。

“六个。也许七个。”德古拉说，语气像在报天气预报，“头目叫阿坚，做走私的，最近不太听话。他和猎人帮没有正式关系，但最近在试探，想在这片插旗。”

“枪呢？”

德古拉拉开书桌抽屉，取出一把黑色手枪，放在桌上推过去。枪身被擦得很干净，握柄处有细微磨损痕迹，不是新枪，但保养得很好。旁边放了两个弹匣，都是满的。

Chloe拿起枪，手法熟练地退出弹匣检查，又拍回去，拉动套筒上膛，然后退弹，重新装好。动作流畅，不带任何多余的花哨。

德古拉看着她，眼神里有一丝难以辨别是满意还是别的什么。

“你以前用过？”他问。

“没用过。”Chloe把枪插进后腰，衣摆放下遮住，“只是学得快。”

这不是真话。两人都清楚。但德古拉没有追问。

Chloe转身往外走，走到书房门口时，德古拉的声音从背后传来。

“记得在凌晨十二点半动手。他们那时候换班。”

Chloe停下脚步，没有回头。

“知道了。”她说。

码头区的夜风带着咸腥味。四号码头已经停用多年，岸边堆着生锈的集装箱和废弃的吊车骨架，月光照在上面，影子像某种匍匐的巨兽的肋骨。

Chloe蹲在报关行对面一栋废弃库房的二楼，从破碎的窗户往下看。楼下街道空无一人，只有一只野猫从垃圾堆里窜过。她的夜视能力比普通人好得多——血仆的体质让她在黑暗中也能看清细节，代价则是每天傍晚六点那几分钟的代价。她在脑子里快速算过这笔账，然后不再想了。

凌晨十二点二十分。报关行侧门打开，一个人走出来点烟，靠在墙上抽了两口，朝街上看了一眼，又缩了回去。门没关严，留了一条缝，漏出一线昏黄的灯光。

十二点半整。

没有换班的人来。

Chloe没有继续等。她从后腰拔出枪，沿楼梯无声地走下去，穿过街道，贴着报关行的外墙摸到侧门。烟味还残留在空气里，那个抽烟的人已经不在了。

门缝里传出人声，不太清晰，大概两三个人在聊天，有人在笑。

Chloe推门进去。

里面是一间破旧的办公室，三张桌子拼在一起，上面摆着吃剩的盒饭和几瓶啤酒。四个人，两个坐着，两个站着。坐着的两个在打牌，站着的两个在聊什么，其中一个就是刚才出去抽烟的那个。

Chloe进门的第一枪打在打牌中背对她的那个人的后背上。枪声在封闭空间里炸开，所有人都僵了不到一秒。

第二枪。抽烟那个人刚转过身，子弹从他左胸穿过，他撞在墙上，贴着墙面滑下去，墙上拖出一道深色的痕迹。

剩下两个终于反应过来，其中一个扑向桌子去够抽屉，另一个直接往后退想跑向另一扇门。

Chloe先打退的那个。一枪，一枪击中他的腰侧，他栽倒在地上，抽搐了一下就不动了。

最后一个拉开抽屉，摸到一把匕首，没来得及举起来。Chloe已经走到他面前，枪口抵在他的胸口。他三十多岁，皮肤粗糙，手指上戴着一枚假金戒指，整只手在发抖。

“你是阿坚？”Chloe问。

“不——不，我不是——”

枪口往下移了半寸，偏左。扣下扳机。

心脏中枪的声音比别处中枪闷，因为子弹穿过的不只是肉，还有一层又一层的肌肉和心壁。那个人张了张嘴，什么都没说出来，身体软倒。

Chloe站起来，换了个弹匣。动作和她在书房里练习时一样流畅。

里面的走廊很短，两扇门。第一扇打开，是卫生间，没人。第二扇锁着。

她没有敲门，后退一步，往门锁位置开了两枪，一脚踹开。

房间里一个四十多岁的男人正手忙脚乱地翻窗户，一条腿已经跨出去了。桌上一部电话的听筒垂在半空，晃晃悠悠。

Chloe走过去，站在窗户内侧，等他翻到一半身体卡在窗框上时，枪口对准他的后脑。

“阿坚。”

男人停住了。他的呼吸很重，呼出的白气在窗外的冷空气里凝结。

“替谁做事？”他问，声音发抖但不完全崩溃，“猎人帮？码头帮？你说个数，我给——”

枪声淹没了后面的字。

Chloe看着他的身体从窗框上滑落，掉在外面的地面上，发出一声闷响。她把枪收起来，转身离开。

走出报关行时，她闻到空气里的火药味正在被海风吹散。六个人，前后不超过三分钟。她的手指很稳，从头到尾没有抖一下。

她忽然想，自己十八岁。

然后她不再想了。

回到滨港道那栋老建筑时，天还没亮。

德古拉在书房等她，还是那把椅子，还是那只瓷杯。灯还是那盏绿罩台灯。时间在这栋房子里像是不会流动的，只有窗外的雾在无声地翻涌。

“解决了。”Chloe站在书桌前，把枪和剩下的弹匣放在桌上。

德古拉没有看枪。他看着Chloe，眼神从她的脸扫到她的衣领。衣领上溅了几点深色的痕迹，不是她的血。

“你受伤了吗？”他问。

“没有。”

“很好。”德古拉站起来，绕过书桌，走到Chloe面前。

Chloe比他矮半个头。她抬头看着他，眼神空洞而平静，像是刚才在码头区杀了六个人的那双手不属于她，像是她把自己的意识抽离出身体，放在了某个德古拉摸不到的地方。

但德古拉够得到。他每次都能。

“该做的还是要做。”德古拉说。

Chloe没有说话。她将衣领往左侧拉下，露出锁骨的皮肤。那里有一个永久的疤痕，不是齿痕——血仆的标记不同于其他吸血鬼，是一小片深色的、像是被灼烧过的疤痕组织，边缘不规则，中心凹陷。

她的表情没有变化。从拉下衣领那一刻起，她的脸就变成了一张没有任何内容的白纸。

德古拉俯下身。

他的牙齿刺入疤痕中心的那一点凹陷。

Chloe的身体轻微地僵了一下，然后归于静止。她看着墙壁上那盏台灯投下的影子，一动不动，呼吸变得浅而缓。锁骨下方传来的感觉她已经熟悉到不能再熟悉——不是痛，是一种比痛更令人恶心的东西。像身体里有什么正在被抽走，不是血，是某种更本质的、让她还能觉得自己是一个人的东西。

她的手指在大腿外侧握紧，指甲掐进掌心。握了三秒，松开。再握紧，再松开。

她的脸始终是麻木的。

这个过程持续了多久她从来不去数。德古拉终于抬起头，用一方白色手帕擦了擦嘴角。他的脸色比之前好了一点，眼窝下的阴影淡了些。

Chloe把衣领拉回去，遮住那个疤痕。

她的掌心有几个指甲掐出的深痕，正在慢慢消退。

“明天傍晚，去一趟超市。”德古拉坐回书桌后面，重新端起瓷杯，“随便买点东西。”

Chloe看着德古拉。她看着这个每天傍晚六点把她变成工具的纯种吸血鬼，看着他端着杯子说话的语气像在吩咐秘书去买办公用品，语气温和，甚至体恤。

她的眼里有什么东西闪了一下。太快了，快到如果不是一直盯着她的眼睛，根本看不到。

那个东西叫恨意。很纯粹的恨意，没有任何扭曲，没有任何依赖的成分。就是恨。恨他，恨这张书桌，恨这把椅子，恨这盏绿罩台灯。

但Chloe什么都没有说。她的脸重新变回那张白纸。

“知道了。”她说。

她转身往外走，走到门口时，德古拉的声音又响起了。

“Chloe。”

她停下。

“你今天做得很好。”

Chloe没有回答。她的手在门把上停了一秒，然后推开门，走了出去。

走廊里没有灯，只有窗外港口的雾光透过积灰的玻璃照进来，把她单薄的影子拉得很长。

她低头看了一眼自己的手。手指很稳。和开枪时一样稳，和被咬时握紧又松开时一样稳。

十八岁。她想，十八岁的手，能做的事她都学会了。

有些还没做。

她继续往前走，走廊尽头的楼梯隐没在黑暗里，她的脚步声在空荡的走廊上回响，一下，一下，一下，像一颗不属于任何人的心脏在跳。